12.3.07

Morir de amor


Las ilusiones están en el filo de la navaja

Un segmento de dudas se convierte en hielo

El calor acaricia mi alma con su mano izquierda

Los poetas me secuestran en la atmósfera

me liberan entre mariposas de cristal

humectan mi piel con el tornasol de su aliento

mientras el placer

es un alarido partiendo la tierra


KC

2007



http://karina-crespo.neurona.com

3 comentarios:

Caliope dijo...

Karina: no soy una fanatica de la poesía, sin embargo tu "casa" me parece hermosa, me encanta como usas las palabras y las imágenes con las que las ilustras. Adoro las fotos que pones, me fascinan.

te agregue en mis sitios favoritos espero no te moleste
Besos

amaliovilla dijo...

La poesia es un remanso entre todo el ruido. Entrar a este sitio y leer y ver las imagenes que hay es realmente un descanso para el alma, aunque tambien se prenden llamitas.

Anónimo dijo...

Suave sensación de intimidad
como abrazado por tus musas
me quedo quieto en tus palabras-brazos
y en el recuerdo de la historia
hemos hecho sin quererlo un camino juntos
acurrucado tus mariposas me acarician
tu imagen se hace perfumes, rosas
el calor y el frio pelean por ganarme
sera la eternidad distinta
el cielo mostrará otros paisajes
sera que nuestras almas se desprenden
y empiezan a olvidarse de si mismas
para ya no ser tan PASAJERO.